Гостиная    Адресная книга    Прихожая    Хозяйская комната   
Музыкальная Шкатулка    Картинная галерея   

Библиотека

Музыкальные ступени

  • 1
  • 2
  • 3
  • 4
  • Антракт
  • 5
  • 6
  • 7
  • 1

    Нас тянет. Туда, куда тянет нас,
    Маниакально сбегаются тени.
    На стягах написано: «это Парнас».
    Маленькие, верим, безумно верим.
    Белые звезды разбивают лбы свои,
    Летя, любопытные, к крышам.
    Безумные, яркие и капризные,
    Левиафаны, едва дышащие.
    Ступаем. Мягко: спугнуть нельзя
    Зарождающейся в эхе песни.
    В сердцах у нас – чувств путаница,
    А иначе было бы просто нечестно.
    
                         2.02.06
    
    В начало страницы.

    2

    Здесь пахнет пылью, стертою в понедельник,
    дождем, принесенным с улицы на ботинках,
    ежеминутный грохот, как в самых шумных котельных,
    и шерсть от кофт, оставшаяся на спинках
    диванов мягких, и свет, приглушенный нежно
    каким-то дядей, который здесь светотехник,
    немолодые женщины заботятся об одежде,
    пока их гости обмениваются горсткой реплик.
    
    А дальше свет концентрируется на сцене,
    И говорить что-либо уже не имеет смысла.
    
                         22.01.06
     
    В начало страницы.

    3

    Мне бы стать твоей песнью, дыханьем твоим оживать...
    И лететь до сердец через зал, волновать их, трясти –
    и потом умирать в них, со временем, чтобы опять
    обрести свою жизнь в твоих легких в нелегком пути.
    Мне хотелось бы целой строкой, без которой стиха
    не получится, быть твоей песнью, без рифмы в конце,
    частью целого мира, в котором совсем неплоха
    незакрытая строчка: а, а, бэ, бэ, цэ.
    Мне хотелось бы... Что уж там! Если б тебе
    это тоже пришлось бы по сердцу... А так все – слова,
    потерявшие смысл в одиночестве и пустоте.
    Мне бы стать твоей песнью – вот я бы тогда пожила!..
    
                         13.11.05
     
    В начало страницы.
    4
    Музыканты расплетают косу
    атмосферы – и она волною
    все, что темно, далеко относит,
    оставляя самое живое,
    настоящее. И стуки капель
    на асфальте кажутся бойраном.
    и горит, потрескивая, факел,
    освещая черный гриф гитары.
    Серебрятся струны. Тихо плачет
    прошмыгнувший в форточку ветренок,
    а на кассе выданная сдача
    о себе напоминает звоном.
    Отбивают такт мои ладони –
    и не сделать больше мне движенья.
    Ожидают поезд на перроне
    музыканты, сидя на ступенях.
                 14.11.05
     
    В начало страницы.

    Антракт

    Девочки одной с красивым именем
    не Нева качала колыбельку,
    не каналы ей ночами виделись
    снег и небо – вот ее качельки.
    Там лишь принесло плоды то дерево,
    что в таймырском крае стлало корни,
    там свои возможности проверила
    девочка с душою непокорной.
    Оттого, что реки – это литеры
    одного большого океана,
    вырвалась Нева на день из Питера
    и с Москвой весь этот день болтала.
    И Москва с тех пор покой утратила,
    хочет, как и я, послушать о
    девочке в красивом белом платьице
    и увидеть девочки лицо.
                      10.12.05
    
    В начало страницы.
    5
    Я слушаю все ее песни, и кто-то считает всерьез,
    Что я стал обычным фанатом, каких слишком у звезд.
    Но звезды обычно сгорают, она – не сгорит никогда.
    О том большинство ее песен, о чем лишь молчать мог бы я.
    Нет, ей не собрать стадионов (хоть голоса хватит на них,
    Но мало кому это ясно; и песни ее – для своих,
    Для странников Неба, для тех, кто мечтает вернуться к себе).
    Люблю я на клубных концертах задумываться о судьбе.
                      14.02.06
     
    В начало страницы.
    6
    Самое лучшее в классике – все о тебе.
    Ты только пой. Что до музыки, будет она
    Утренней трелью лесов, беспокойно нежна
    Пусть будет музыка. Пусть будет гласность стиха
    Ежеминутно расти – зарождаясь в тебе,
    Не умолкая, но ширясь, лететь в облака
    И становиться той классикой, что о тебе.
                      13.11.05
     
    В начало страницы.
    7
    Струны не рвутся. Это было бы слишком пошло
    и обыденно. Нет, я скажу вам: они надрываются.
    Стонут птицей, загнанной в угол кошкой,
    Тянут ноту и – ррраз! – лежат подзаборным пьяницей.
    Холодами мрут струны, а также бездарным боем,
    Когда только грубость, ни капли искусства нет.
    Пытаются оставаться самими собою,
    Льются не на пол кровью, а в воздух – чувствами.
    Пожалейте струны! А еще лучше просто любите их.
    Что на сердце у вас, они постараются выплеснуть.
    Струны – самые тонкие, мелкие, хрупкие винтики,
    Без которых машина была бы лишь дерзкими мыслями.
                      3.02.06
     
    В начало страницы.

    Архитектура и мебелировка - Arina d'Ari
    ©2003

    Сайт управляется системой uCoz